Простая истина мира

Так себеКруто! (+1, 1 голосов)
Загрузка...

Беззлобным и бесхитростным прикинулся январь,
Принесший серебристую пургу и запах новогодних елок.
На землю он стелил уютный белый войлок,
В закатном небе расплавлял искрящийся янтарь.

Но вдруг рассвирепел, завыл голодным зверем,
Из северных земель пригнал седой буран.
Имелся у зимы один коварный план:
Весь мир на веки вечные отдать во власть метелям.



«Куда идём?»

Так себеКруто! (Нет оценок)
Загрузка...

Завяли патриоты, как трава
И пропитались духом книжным.
Нам данные высокие слова
Мы словоблудием унизим.
Идем на красный свет, что впереди,
Как зазевавшиеся, мимо.
Для горечи, скопившейся в груди,
Сосуда нет куда бы вылить.
Куда пришли? Куда еще идти?
Где жизнь нескладную растратим?
Не видно окончания пути
В витийстве лживых демократий.



«Прошлое»

Так себеКруто! (Нет оценок)
Загрузка...

Наша жизнь — изъезженная кляча,
Воз тянули по оврагам и пригоркам –
Не от радости же люди плачут.
Если в жизни не сопутствует удача.
Оглянитесь в прожитую жизнь,
Вспомните, что было в прошлом –
Нет в ней разделяющей межи,
Как веселья, в опустевшей роще.
В прожитом нас радовало детство,
Когда грело материнское тепло,
Все это ушло, осталось где-то,
Тот, кто жив, молитесь — повезло.



«Поэзия»

Так себеКруто! (Нет оценок)
Загрузка...

Поэзии нужны просторы для души,
Как птице поднебесье для полета.
Как матери грудные малыши.
Чьи в старости нужны и ей заботы.
Поэзия без вдохновения мертва,
Как речка без подпитки родниками,
Она, словно невеста, очарует вас.
Бывает и тверда, как камень.
Она, как озаренье мудрецов,
Как молния в ночное время.
Как божий дар в конце-концов,
Павший на избранных, как бремя.
Поэзия — божественный огонь!
О, сколько нас в этом огне сгорело!?
И только лишь поэт,- никто другой,
Идет в этот огонь осознанно и смело.